DÍA LECTURAS

LECTURAS 2021

LECTURAS DE REFLEXIÓN Y CON UN VALOR



CUENTO SIMÓN EL BOBITO

CUENTO RISITOS DE ORO

PARÁBOLA DEL HIJO PRODIGO

PARÁBOLA DEL BUEN SAMARITANO

PARÁBOLA DEL SEMBRADOR

DAVID Y GOLIAT

JONAS Y LA BALLENA

EL  PASTORCITO

Un cuento sobre el valor de la envidia: La cabeza de colores

Esta es la increíble historia de un niño muy singular. Siempre quería aquello que no tenía: los juguetes de sus compañeros, la ropa de sus primos, los libros de sus papás... y llegó a ser tan envidioso, que hasta los pelos de su cabeza eran envidiosos. Un día resultó que uno de los pelos de la coronilla despertó de color verde, y los demás pelos, al verlo tan especial, sintieron tanta envidia que todos ellos terminaron de color verde. Al día siguiente, uno de los pelos de la frente se manchó de azul, y al verlo, nuevamente todos los demás pelos acabaron azules. Y así, un día y otro, el pelo del niño cambiaba de color, llevado por la envidia que sentían todos sus pelos.

A todo el mundo le encantaba su pelo de colores, menos a él mismo, que tenía tanta envidia que quería tener el pelo como los demás niños. Y un día, estaba tan enfadado por ello, que se tiró de los pelos con rabia. Un pelo delgadito no pudo aguantar el tirón y se soltó, cayendo hacia al suelo en un suave vuelo... y entonces, los demás pelos, sintiendo envidia, se soltaron también, y en un minuto el niño se había quedado calvo, y su cara de sorpresa parecía un chiste malo.

Tras muchos lloros y rabias, el niño comprendió que todo había sido resultado de su envidia, y decidió que a partir de entonces trataría de disfrutar de lo que tenía sin fijarse en lo de los demás. Tratando de disfrutar lo que tenía, se encontró con su cabeza lisa y brillante, sin un solo pelo, y aprovechó para convertirla en su lienzo particular.

Desde aquel día comenzó a pintar hermosos cuadros de colores en su calva cabeza, que gustaron tantísimo a todos, que con el tiempo se convirtió en un original artista famoso en el mundo entero.

Cuento sobre la paz para niños: Las flechas del guerrero 

De todos los guerreros al servicio del malvado Morlán, Jero era el más fiero, y el más cruel. Sus ojos descubrían hasta los enemigos más cautos, y su arco y sus flechas se encargaban de ejecutarlos.

Cierto día, saqueando un gran palacio, el guerrero encontró unas flechas rápidas y brillantes que habían pertenecido a la princesa del lugar, y no dudó en guardarlas para alguna ocasión especial.

En cuanto aquellas flechas se unieron al resto de armas de Jero, y conocieron su terrible crueldad, protestaron y se lamentaron amargamente. Ellas, acostumbradas a los juegos de la princesa, no estaban dispuestas a matar a nadie.

¡No hay nada que hacer! - dijeron las demás flechas -. Os tocará asesinar a algún pobre viajero, herir de muerte a un caballo o cualquier otra cosa, pero ni soñéis con volver a vuestra antigua vida...

Algo se nos ocurrirá- respondieron las recién llegadas.

Pero el arquero jamás se separaba de su arco y sus flechas, y éstas pudieron conocer de cerca la terrorífica vida de Jero. Tanto viajaron a su lado, que descubrieron la tristeza y la desgana en los ojos del guerrero, hasta comprender que aquel despiadado luchador jamás había visto otra cosa.

Pasado el tiempo, el arquero recibió la misión de acabar con la hija del rey, y Jero pensó que aquella ocasión bien merecía gastar una de sus flechas. Se preparó como siempre: oculto entre las matas, sus ojos fijos en la víctima, el arco tenso, la flecha a punto, esperar el momento justo y .. ¡soltar!

Pero la flecha no atravesó el corazón de la bella joven. En su lugar, hizo un extraño, lento y majestuoso vuelo, y fue a clavarse junto a unos lirios de increíble belleza. Jero, extrañado, se acercó y recogió la atontada flecha. Pero al hacerlo, no pudo dejar de ver la delicadísima y bella flor, y sintió que nunca antes había visto nada tan hermoso...

Unos minutos después, volvía a mirar a su víctima, a cargar una nueva flecha y a tensar el arco. Pero nuevamente erró el tiro, y tras otro extraño vuelo, la flecha brillante fue a parar a un árbol, justo en un punto desde el que Jero pudo escuchar los más frescos y alegres cantos de un grupo de pajarillos...

Y así, una tras otra, las brillantes flechas fallaron sus tiros para ir mostrando al guerrero los pequeños detalles que llenan de belleza el mundo. Flecha a flecha, sus ojos y su mente de cazador se fueron transformando, hasta que la última flecha fue a parar a sólo unos metros de distancia de la joven, desde donde Jero pudo observar su belleza, la misma que él mismo estaba a punto de destruir.

Entonces el guerrero despertó de su pesadilla de muerte y destrucción, deseoso de cambiarla por un sueño de belleza y armonía. Y después de acabar con las maldades de Morlán, abandonó para siempre su vida de asesino y dedicó todo su esfuerzo a proteger la vida y todo cuanto merece la pena.

Sólo conservó el arco y sus flechas brillantes, las que siempre sabían mostrarle el mejor lugar al que dirigir la vista.

Cuento para trabajar la convivencia

Por Prof. Leticia Méndez Rheineck

Había una vez un niño que tenía muy mal carácter. Un día su padre le dio una bolsa con clavos y le dijo que cada vez que perdiera la calma debería clavar un clavo en la cerca de atrás de la casa. ¿Quieres saber cómo continúa la historia?

/ ABC Color

El primer día el niño clavó 37 clavos en la cerca...pero poco a poco fue calmándose porque descubrió que era mucho más fácil controlar su carácter que clavar los clavos en la cerca.

Finalmente llegó el día en el que el muchacho no perdió la calma para nada y se lo dijo a su padre, entonces el padre le sugirió que por cada día que controlara su carácter debería sacar un clavo de la cerca.

Los días pasaron y el joven pudo finalmente decirle a su padre que ya había sacado todos los clavos de la cerca...entonces el papá llevó de la mano a su hijo a la cerca de atrás.

─Mira hijo, has hecho bien, pero fíjate en todos los agujeros que quedaron en la cerca. Ya la cerca nunca será la misma de antes.

Cuando decimos o hacemos cosas con enojo, dejamos una cicatriz como este agujero en la cerca. Es como clavarle un cuchillo a alguien, aunque lo volvamos a sacar la herida ya está hecha.

Los amigos son verdaderos tesoros a quienes hay que valorar. Ellos te sonríen y te animan a mejorar. Te escuchan, comparten una palabra de aliento y siempre tienen su corazón abierto para recibirte.

Es así que este cuento nos enseña la importancia de saber cuidar a quienes queremos y nos rodean y si cometemos una falta debemos buscar la forma de pedir «perdón» para que esa amistad no se pierda.

¡La amistad entre las personas es un valor que hay que saber cultivar!

Actividades

1. Marca las alternativas adecuadas.

a. El problema del niño era:

. Su irresponsabilidad.

. Su maldad.

. Su mal carácter.

b. El niño aprendió la lección del padre:

. Clavando y sacando clavos.

. Pidiendo disculpas.

. Golpeando la cerca.

c. La intención del cuento es:

. Educar.

. Informar.

. Entretener.

2. Escribe 5 reglas para una mejor convivencia en la clase.

a.………………………………………………………………………………………………

b.………………………………………………………………………………………………

c.………………………………………………………………………………………………

d.………………………………………………………………………………………………

CARTILLA DE PAZALOBIEN TRABAJADA CON EL GRUPO 5°A.

INSTITUCIÓN EDUCATIVA LA ESMERALDA

“FORMANDO HOMBRES Y MUJERES DE BIEN”

CARTILLA CONTRA EL TRABAJO INFANTIL

PAZALOBIEN

NOMBRE DEL ESTUDIANTE________________________________________ GRADO___________

Qué se entiende por trabajo infantil?

Existen diferencias considerables entre las numerosas formas de trabajo realizadas por niños. Algunas son difíciles y exigentes, otras, más peligrosas e incluso reprobables desde el punto de vista ético. En el marco de su trabajo, los niños realizan una gama muy amplia de tareas y actividades.

No todas las tareas realizadas por los niños deben clasificarse como trabajo infantil que se ha de eliminar. Por lo general, la participación de los niños o los adolescentes en trabajos que no atentan contra su salud y su desarrollo personal ni interfieren con su escolarización se considera positiva. Entre otras actividades, cabe citar la ayuda que prestan a sus padres en el hogar, la colaboración en un negocio familiar o las tareas que realizan fuera del horario escolar o durante las vacaciones para ganar dinero de bolsillo. Este tipo de actividades son provechosas para el desarrollo de los pequeños y el bienestar de la familia; les proporcionan calificaciones y experiencia, y les ayuda a prepararse para ser miembros productivos de la sociedad en la edad adulta.

El término “trabajo infantil” suele definirse como todo trabajo que priva a los niños de su niñez, su potencial y su dignidad, y que es perjudicial para su desarrollo físico y psicológico.

Así pues, se alude al trabajo que:

·         es peligroso y prejudicial para el bienestar físico, mental o moral del niño;

·         interfiere con su escolarización puesto que:

·         les priva de la posibilidad de asistir a clases;

·         les obliga a abandonar la escuela de forma prematura, o

·         les exige combinar el estudio con un trabajo pesado y que insume mucho tiempo.

                             

CUANDO ESTUDIO PROGRESO Y PUEDO  ELEGIR  ALGUNAS DE ESTAS PROFESIONES.

¿ CUAL  ESCOGERÍAS TU?
EL SOLDADITO DE PLOMO

DAVID Y GOLIAT

EL NIÑO QUE QUERÍA UN ARCO IRIS

EL PATITO FEO

EL VIEJO ÁRBOL

MASHA Y EL OSO

PINOCHO

El misterio del pollo en la batea
Javier Arévalo
Ilustraciones de Christian Ayuni
G R U P O
E D I T O R I A L
© 2007 Javier Arévalo © 2010 Editorial Norma, Bogotá, Colombia
ISBN : 958-9972-09-005-9
Contenido
Un cuerpo amarillo flota en la batea.................3
¿Cómo llegó Humberto a la casa? .....................7
Humberto no es bien recibido ........................10
Sospechosos ......................................................15
Sospechosa uno: mi prima ...............................18
Sospechosa dos: Lutzgarda...............................24
Sospechoso tres: mi padre................................28
La cena..............................................................31
La abuela...........................................................44
3
Un cuerpo amarillo flota en la
batea
Humberto flotaba sobre el agua
de la batea, pico abajo, con las
amarillas alas extendidas. A los
costados de Humberto, sobresalían,
entre la espuma del detergente, unas
percudidas medias blancas.
Las medias eran como los pedazos
de un barco que se ha hundido, y
Humberto parecía la única víctima en
medio de los restos de un naufragio.
Eran las once de la mañana, de un
sábado soleado y caluroso.
4
—¡Qué desgracia! —dijo mi madre
señalándome a Humberto—. ¡Qué
lamentable accidente!
Su tristeza parecía sincera, pero me
intrigó que viera un accidente en esta
escena. Cualquiera se habría dado
cuenta de que Humberto no se había
metido solo a la batea. Humberto era
un pollito de una semana, pequeño,
redondo, amarillo. En cambio, la
batea era enorme. En realidad, no era
muy amplia la batea, pero sí, alta, más
todavía para Humberto. A un pollo
de su edad, esa batea le habría
parecido un edificio de tres pisos, y
todos sabemos que los pollitos de una
semana, como los chanchos, no
vuelan.
—Está claro que no ha sido un
accidente, mamá —dije.
—¿No?—dijo ella, sorprendida.
—Humberto vivía en una jaula —
agregué— y alguien debió abrirla
5
para que pudiera salir. Los pollos no
corren cerrojos ni abren puertas.
Tampoco hay cosas alrededor de la
batea que él hubiese podido usar
como escalera.
—Es verdad, tienes razón.
Humberto no pudo llegar solo hasta
arriba —dijo mi madre mirando
alrededor de la batea que parecía
colocada con gran cuidado en el
centro mismo de la azotea. Luego
agregó, desubicada—: ¿Lo habrá
matado el agua o lo habrá matado el
humor de las medias de tu padre?
Esas medias percudidas y viejas
que estaban en la batea alrededor de
Humberto eran las medias de la
suerte de mi padre.
—Seguro que ambas cosas lo
hicieron —dije—, porque las medias
de papá son poderosas. Pero lo
importante es que Humberto no ha
6
tenido un accidente. Es claro que
Humberto ha sido asesinado.
—Está claro que no ha sido un accidente, mamá…
7
¿Cómo llegó Humberto a la
casa?
Mi relación con Humberto había
comenzado una semana antes de que
lo encontráramos flotando en la batea.
Habíamos estado, mi madre y yo,
caminando en el mercado para
comprar la comida del almuerzo,
cuando vi a una señora con una
canasta enorme, llena de pollitos
amarillos, recién nacidos, que piaban
como locos.
Mi madre se había parado al lado
de la señora, porque juntito estaba el
8
—¿Quieres un pollito, mi amor?
9
puesto de los pescados. Yo odio esta
parte del mercado y, aunque me gusta
el pescado frito, no me atrae nada
olerlo crudo. Pero me acerqué porque
la canasta con tantos animalitos me
llamó la atención.
—¿Qué pasa, Rafael? —me
preguntó mi madre.
No supe qué decirle. ¿Quería
pedirle que me comprara un pollito?
Tengo diez años y, aunque me dieron
ganas de llevar uno a casa, me sentí
raro de querer pedírselo, como si ya
no me correspondiera reclamar algo
así, por mi edad.
—¿Quieres un pollito, mi amor? —
me preguntó ella.
—Pero si lo compras, ¿la abuela lo
convertirá en pollo a la brasa? —le
pregunté y mi mamá sonrió.
—No dejaremos que la abuela le
ponga las manos encima —dijo mi
madre.
10
Humberto no es bien recibido
Ese día regresamos del mercado a
casa a las diez de la mañana y yo subí
con Humberto a la azotea. Lo dejé
libre, para que paseara por su nuevo
hogar, mientras le acondicionaba un
cálido rincón, en una caja de zapato.
Me di cuenta de que no podía
arrimarlo simplemente en ese rincón,
porque el sol lo achicharraría.
Entonces junté dos de las macetas de
mi madre que tenían helechos, de
hojas grandes, verdes y muy frescas
como las de lechuga, y rodeé la caja
11
con las macetas para que las hojas le
hicieran sombra.
Imaginé luego que el pollo crecería y
necesitaría una caja más gran Je que la
de los zapatos. Había que hacerle una
jaula entonces y para eso necesitaba
ayuda. Llamé a mi papá, que en un
segundo subió corriendo a la azotea,
pero no porque yo lo había llamado,
sino porque estaba buscando sus
famosas medias blancas (bien
percudidas) de la suene, con las que
juega su fulbito.
—Papá, ¿me ayudas a hacer una
jaula? —le pregunté.
—Claro, campeón —me dijo, pero,
en realidad, no me había hecho caso—
ahorita no puedo ayudarte —m e dijo
al toque—, porque me esperan en la
cancha pa' mi fulbito.
Andaba descalzo mi papá, de
costadito, porque el piso quemaba.
Buscó sus medias en el tendal de la
12
ropa recién lavada y cuando las
encontró y estaba por irse, ¡zas!, se
resbaló y casi se va al suelo, pero
recuperó el equilibrio.
—Caraj...—dijo— ¿pero, qué...?
Papá se agachó para ver qué lo había
hecho resbalar y entonces se dio
cuenta de que esa grasosa sustancia
verde y amarilla que había en el piso
era...
—Caca de pájaro... esta cosa verde es
caca de pájaro —dijo.
Y en ese momento se dio cuenta de
que algo piaba.
— ¿ E s un pollo? —preguntó de
nuevo.
—Sí —le respondí.
—¿Has comprado un pollo?
—Sí.
—¿Y ese pollo se ha hecho caca acá?
—Sí —respondí—, eso creo.
13
Entonces se le incendiaron lo ojos,
como cada vez que se pone furioso.
—¿Te he contado que tu abuela
siempre tuvo pollos, patos, conejos,
gallinas, en la azotea de mi casa?
—dijo—. ¡Te he contado que durante
tooooooodos los días de mi niñez
jamás tuve una azotea para mí sólito,
como tú la tienes, que subes y tiras
toooooodos tus juguetes por ahí... que
te echas en el piso con toooooodas tus
herramientas cuando desarmas algo?
¿Y sabes por qué yo no podía hacer
eso? Porque mi azotea siempre estaba
llena de un montón de caca de
animales. Y ahora, ¿tú me traes un
pollo a la casa?
No dijo más y me dio la espalda.
Pero cuando iba a desaparecer por la
escalera, se volvió y regresó...
—Vas a quedarte con el pollo, pero
te vas a ocupar de él, nadie más que
tú le dará de comer, nadie limpiará lo
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que ensucia, salvo tú. Te voy a dar el
privilegio de tener un animal en la
azotea, pero debes recordar que todo
privilegio comporta una gran
responsabilidad.
—¿Y ese pollo se ha hecho caca acá?
15
Sospechosos
Mi madre se agachó para retirar
la batea donde flotaba Humberto,
pero le pedí que no lo hiciera.
—¿Por qué? —me preguntó mamá.
—Es la escena del crimen, todavía
puede decirnos algo.
Le había escuchado a mi madre
decir que la escena del crimen habla.
Ella es médico forense y examina
víctimas para descubrir qué les ha
sucedido. Ella me ha enseñado casi
todo lo que sabe sobre examinar
pruebas del delito.
16
Mi madre me miró seria y dijo:
—¿Quieres descubrir quién lo hizo?
—Sí.
Ella suspiró y agregó:
—A veces, descubrir la verdad es
más doloroso que ignorarla.
—¿ Puedes ayudarme?
—¿Cómo?
—¿Puedes decirme cuánto tiempo
tiene Humberto de... muerto?
Mamá retiró a Humberto del agua y
luego de tocarlo dijo:
—Está aún tibio. Tiene entre dos y
cuatro horas.
Mamá y yo habíamos salido a las
nueve de la casa y nos demoramos
como dos horas en volver. Papá ya se
había ido a su fulbito. Lutzgarda,
nuestra secretaria del hogar, como
dice mi madre, estaba en el segundo
piso, arreglando los cuartos. Mi prima
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Miluska jugaba en la sala, en el primer
piso, con su Barbie. Cualquiera de
ellos, mi papá, Lutzgarda, Miluska,
podría haberlo hecho mientras
nosotros estábamos fuera.
Cualquiera de ellos, mi papá, Lutzgarda, Miluska,
podría haberlo hecho…
18
Sospechosa uno: mi prima
Durante cuatro días, Humberto
había vivido tranquilo en su esquina,
debajo de los helechos, en su cajita,
que luego cambió a jaula. Salía a
pasear tres veces al día, vigilado por
mí para que no dejara caca por todas
partes y, así, no molestara a mi papá.
Pero esto duró hasta que vino mi
prima Miluska, el Demonio, como le
dice mi padre y casi todos. Cuando yo
no la veía, ella subía a la azotea y
sacaba a Humberto de su jaula, sin mi
permiso. Le ponía un hilito en el
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cuello e imaginaba que era el perro de
su Barbie y lo paseaba por la azotea.
Lo hizo varia» veces, aun cuando se
lo prohibí. Entonces, el quinto día, la
amenacé con ahogarla en la piscina el
domingo que venía (nos íbamos
siempre al club y allí había piscina), si
no dejaba en paz a mi pollo.
Demonio, el sobrenombre de mi
prima, se lo puso mi padre. Mi papá
dice que la niña está loca por culpa de
su papá que es un tarado, flojo y
medio delincuente.
Mi madre hace todo lo posible para
que mi prima pase más tiempo con
nosotros, para "evitar la influencia
negativa de su padre", dice.
Pero mi papá acaba con los nervios
destrozados cuando ella está en casa,
porque mi prima grita lodo el tiempo,
llora, y cuando rompe algo lo esconde
(y rompe muchas cosas), y miente aun
cuando acabas de verla hacer algo.
20
Demonio, el sobrenombre de mi prima, se lo puso mi padre
21
Una vez, mi padre nos llevó al parque
y se tiró al pasto a leer su periódico
mientras dos amigos míos, mi prima y
yo, jugábamos por allí. De pronto,
Miluska comenzó a arrancar unas
flores y a tirárselas a mis amigos. Mi
padre levantó la mirada del periódico
y la vio.
—¡Miluska! —gritó y se puso de pie.
Se acercó a nctsotros y nos dijo—: Las
flores no les han hecho nada, así que
cuídenlas, son el adorno del parque.
22
Luego mi papá se tiró sobre el pasto,
otra vez, y se puso a leer.
Un segundo después, mi prima
volvió sobre las flores y comenzó a
arrancarlas, como si nada le hubiesen
dicho. Yo me quedé turulato. No
podía dejar de mirarla. Mi padre
levantó nuevamente la mirada del
periódico, para vigilarnos, y me sonrió,
pero se dio cuenta de que algo
llamaba mi atención: siguió la
dirección de mi mirada y vio a
23
Miluska arrancando las flores.
Entonces meneó la cabeza y suspiró
derrotado.
24
Sospechosa dos: Lutzgarda
Me di cuenta de que la ropa
estaba recién tendida en los tendales.
Todo olía a detergente de limón. Esto
quería decir que Lutzgarda había
estado en la azotea hacía poco tiempo,
porque ella es la que lava la ropa de la
casa. Yo recordaba haber escuchado la
lavadora desde que me había
levantado, por la mañana y antes de
irme con mamá al mercado.
Como había alguna ropa blanca en
los tendales y también otra de colores,
supuse que habla lavado dos veces,
porque la ropa blanca y la ropa de
25
Lo del periquito fue un accidente.
26
color (ella me había enseñado) no se
mezclan en la lavadora, fisto
significaba que por lo menos tres
veces había estado Lutzgarda en la
azotea y algo debía saber de la muerte
de Humberto.
Lutzgarda es muy graciosa, es una
chica buena, dice mamá, pero es
bastante torpe. Mi papá dice que es la
inexperiencia andando. Tiene
diecinueve años y estudia para enfermera.
Se paga los estudios trabajando
en las casas. Con nosotros está desde
hace un año y en ese tiempo quemó el
arroz dos veces, le hizo hueco a una
camisa de mi papá, rompió como
cinco platos, dos vasos y trece medias
desaparecieron (las encontraron en las
tuberías del desagüe), pero además,
mató al periquito de mi prima.
Lo del periquito fue un accidente.
Ella estaba arreglando mi cuarto y no
se dio cuenta de que Miluska había
puesto a su perico a dormir entre las
27
sábanas desordenadas de mi cama. El
perico (se llamaba, además, rerico)
dormía como una persona, de costado
y, si lo tapabas hasta el cuello, se
quedaba seco.
Parece que Lutzgarda se tiró sobre
la cama para alcanzar unas almohadas
y cayó sobre el periquito.
Luego dio un tirón a mis sábanas
para sacudirlas y el animalito salió
volando. Lutzgarda creyó que Perico
intentaba escapar y trató de agarrarlo,
pero el animalito no estaba volando,
sino que fue a darse contra una pared,
rebotó sobre el televisor y fue a caer
sobre la mesa de noche, dentro de un
vaso vacío y allí se quedó, con las
patas para arriba. Así fue como
Lutzgarda mató a Perico.
28
Sospechoso tres: mi padre
Mi padre tenía motivos pan
eliminar a Humberto. Odiaba sus
caquitas y por culpa de mi prima, que
había soltado al pollito varias veces
sin mi permiso, mi padre había
encontrado sus cacas por diferentes
lugares.
Mi papá no es malo, además es
muy juguetón y le gusta hacer
bromas. Una vez vino con una venda
en la cabeza, pintada de rojo y con un
ojo todo morado. Así entró a la casa y
mi mamá dio un grito.
29
—¿Qué te ha pasado? —dijo y fue a
examinarlo, preocupada, con el
maletín de primeros auxilios en la
mano, pero rápidamente se dio cuenta
de que el ojo morado era maquillaje
y la venda con sangre en realidad, era
aseptil rojo.
Mi madre se molestó muchísimo.
Mi papá dice que esas bromas lo
relajan del aburrido trabajo de abogado
que tiene y siempre se queja de
que su empleo es recontra tedioso y
triste. Por eso hace bromas y juega
pelota tanto, tres veces a la semana y,
también, para mantenerse en forma.
Yo no creía que mi papá hubiese
matado a Humberto. En realidad, no
quería creerlo, pero bien podía haber
sido él
30
Mi padre tenía motivos pan eliminar a Humberto
31
La cena
A la hora del almuerzo, todos nos
sentamos a la mesa. Mi madre
ocupaba un extremo y mi padre el
otro. El Demonio y yo estábamos a un
costado y, frente a nosotros,
Lutzgarda.
De pronto dije:
—Humberto, mi pollito, ha muerto.
El ruido de los cubiertos se
suspendió. Los bocados se quedaron a
medio camino. Examiné todas las
reacciones. Lutzgarda me miró.
Miluska hundió los ojos en su plato
32
de sopa. Mi padre miró a mi madre y
ella lo miró a él.
—Murió entre las nueve y las once
de la mañana —dije—. Alguien lo
metió en la batea y ese alguien está
aquí.
—Una acusación debe hacerse con
pruebas —dijo mi padre—, ¿tienes
alguna prueba de lo que dices?
—No. Solamente sé cómo murió. Lo
encontramos flotando en una batea,
entre tus medias sucias. Alguien lo
puso dentro y por eso se ahogó.
—Pues no fui yo —dijo mi padre.
—¿Subiste a la azotea en la mañana?
—pregunté.
—No, no me acuerdo.
—Sí subió, señor—dijo Lutzgarda,
de pronto—, recuerde que usted
estaba buscando sus medias. Me
preguntó si estaban limpias y le dije
que estaban en la ropa sucia.
33
—Ah, sí, claro, subí a buscarlas.
—Y las encontró. Porque me dijo
Alguien lo metió en la batea y ese alguien está aquí.
34
que las iba a lavar —agregó
Lutzgarda— y que si las
escurría bien las podía
meter al microondas
para secarlas,
que tenía tiempo...
—Es cierto —dijo
mi padre—, intenté
lavarlas, pero después
me acordé de que tenía
que recoger a dos de
mis compañeros y que
no iba alcanzar a
llegar a la canchita
si me ponía a hacer
todo eso
—¿Llenaste la batea,
pusiste detergente
y pusiste las medias
dentro? —pregunté.
—Sí, pero lo dejé a
medio hacer
—respondió mi papá.
35
—¿Pusiste la batea en el centro de la
azotea ? —le pregunté.
—No, al centro no —respondió mi
papá—, más bien a un costado, junto
a la lavadora. Y luego le dije a
Lutzgarda que no había lavado las
medias y, como ella estaba lavando la
ropa, le pedí que les diera una
sobadita y que las
colgara.
—Esas medias no
necesitan sobaditas,
necesitan
sobadazas —dijo
mi mamá, ácido
muriático, un
lavador
superespecial.
¿Por qué no las
botas?
—No te metas
con mis
medias de la
36
suerte, hoy no ganamos y todo
porque Lutzgarda no lavó la ropa
ayer... —dijo mi papá y agregó—:
Pero Lutzgarda, más bien, debería
decimos qué pasó allá arriba, ella
estuvo lavando la ropa toda la
mañana. Es la que ha estado todo el
tiempo en la azotea. Y además, como
todos sabemos, en su historia
personal cuenta con un cadáver. La
muerte de Perico pesa sobre su
conciencia.
Eso era absolutamente cierto.
—No, yo no... —dijo Lutzgarda—,
¿por qué querría matar a Humberto?
Me caía bien.
—También te caía bien Perico y lo
mataste —dijo mi padre.
—Fue un accidente —dijo
Lutzgarda.
—Eso solamente te convierte en
una homicida culposa, pero homicida
al fin —sentenció mi padre.
37
—Yo no
maté a
Humberto.
Cuando subí a
la azotea,
encontré la batea
al lado de la
lavadora y
como me
estorbaba, la
moví y la puse en el
centro de la azotea.
Nunca vi ni escuché a
Humberto, ni siquiera
pensé en él. Saqué la ropa de la
lavadora y la colgué, eso es todo lo
que hice. Nunca vi a Humberto.
Si no fuiste tú—dije—, y no fue mi
papá, ¿quién queda en la casa?
El Demonio levantó la mirada, tenía
a su Barbie sobre la mesa.
—Me parece que tu muñeca tiene el
cabello mojado —le dije a mi prima.
38
Mi padre estiró la mano y tocó la
peluca rubia de la muñeca.
—Está mojada, efectivamente —dijo
mi padre —. ¿Le lavaste el pelo a tu
muñeca? —preguntó.
—Sí—dijo el Demonio
—¿Dónde? pregunté.
—En la batea —dijo mi prima.
—¿Subiste a la azotea mientras
Lutzgarda arreglaba la casa? —
pregunté.
—Sí—Dijo el Demonio.
—¿Viste a Humberto? —volví
preguntar.
—Sí —Dijo mi prima.
—¿En la batea?—insistí.
—No — Dijo ella.
—¿Lo viste en su jaula? —dije.
—Sí —respondió el Demonio.
39 —Lo cogiste, aun cuando te dije
que no lo hicieras, y mientras le
lavabas el pelo a tu muñeca, también
lo lavaste a él y lo ahogaste —acusé.
—No. No lo saqué de su jaula — se
defendió mi prima
—¡Mientes! —ataqué.
—Cuando subí, ya Humberto
estaba muerto —dijo Miluska—, yo lo
iba a sacar de la jaula, pero estaba
muerto, entonces lo dejé allí. Después
bañé a mi Barbie y bajé. Yo no lo 40
maté.
En ese momento miró a mi mamá,
como buscando ayuda, como un
cómplice mira a otro cómplice.
—Yo no lo maté, ¿no, tía? —dijo mi
prima.
Mi mamá se tomó su tiempo, miró a
todos y enseguida dijo:
—Sí, hijita, ni no fuiste...
—¡Sara! —dijo mi papá—, ¿tú
mataste al pollo? ¿Necesitas a un
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—Sí, hijita, ni no fuiste...
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abogado? Conozco a uno barato
nomás.
—Tú encontraste a Humberto en la
batea, mamá —dije—. Cuando llegamos,
fui a lavarme las manos y luego
entré a mi cuarto y prendí el televisor.
Estuve viendo los Power Rangers, y
entonces me llamaste y yo subí y fue
cuando me mostraste a Humberto.
—No, esperen, no ha sido así, yo no
lo maté —se defendió mi madre.
—Vas a necesitar un abogado... —
dijo mi padre con un cantito.
—Lo encontramos muerto —dijo el
Demonio.
Mi madre miró a mi prima.
—Cuando subí a la azotea encontré
al Demo... a Miluska, bañando a su
muñeca. La puerta de la jaula estaba
abierta. Le pregunté por el pollo y me
dijo que estaba dentro de la jaula.
Cuando iba a cerrar la jaula que
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estaba abierta, vi a Humberto, estaba
ya muerto. Discúlpame, Miluskita,
pero creí que lo habías matado tú.
—Pero yo no fui, tía...
—¿Por qué lo pusiste en la batea?
—preguntó mi padre,
—Quise que pareciera un accidente
—dijo mamá—, quise que creyeran
que se había escapado y metido en la
batea.
—¿Por qué? —pregunté.
Mi madre miró a Miluska y luego a
mi padre.
—Ah, ya entiendo —dijo mi padre—,
quisiste proteger a alguien.
Pero ese alguien dice que no fue.
—Tú mataste a mi pollo —dije
mirando a Miluska y ella, como
siempre, se puso a llorar.
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La abuela
En ese momento sonó la puerta.
Era la abuela. Entró con su propia
llave, con una bolsa en una mano y
una cartera en la otra. Fue rapidito
hasta Miluska, porque estaba
chillando.
—¿Qué pasa, mi vida? —preguntó.
—Yo no maté al pollo —dijo. —¿Qué
pollo?—preguntó la abuela.
—Tu nieto ha salido a ti —dijo mi
padre—, ha criado a un pollo en la
azotea y parece que Miluska lo ha
matado.
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—Yo no lo maté —aulló Miluska.
La abuela la abrazó.
—Mírame —le dijo la abuela—,
mírame y dime si lo hiciste o no lo
hiciste tú.
—Ella lo hizo —dije—, siempre
miente.
—Ya vez que nadie te cree porque
siempre mientes, hijita —dijo la
abuela—, pero sí es verdad, lo sabré.
Mírame a los ojos: ¿mataste tú al
pollo?
—No. Estaba muerto cuando lo
encontré, buuuu, buuuuu...
—Muy bien, te creo —dijo la
abuela.
—Susana metió al pollo en una
batea para que tu nieto creyera que se
ahogó de casualidad —dijo mi padre.
—¿Por qué hiciste eso? —preguntó
la abuela.
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—Porqué pensé que Miluskita
había tenido que ver en el asunto.
— Y quisiste protegerla —dijo la
abuela—. Hija mía, la verdad siempre
flota.
—Como la caca —dijo mi papá y la
abuela le mandó un manazo en la
cabeza.
—Calla, malcriado —dijo la abuela—,
en la mesa no se dicen esas
cosas.
Mi papá se sobó la mitra y sonrió.
—¿Dónde está el pollito? —
preguntó la abuela.
—En la azotea —dije—. La escena
del crimen está tal cual.
—Bueno, vamos a ver a la víctima.
Vamos todos, esto tiene que aclararse
—dijo mi abuela.
—Mamá, estamos comiendo —
protestó mi padre.
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— Hija mía, la verdad siempre flota.
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—Te eduqué para que seas
abogado, una niña está acusada de un
delito que dice que no cometió, ¿no te
interesa la justicia? —preguntó la
abuela.
—Sí, pero hoy es sábado —dijo mi
padre.
—Vamos —ordenó la abuela y en
tropa la seguimos.
Cuando estuvimos en la azotea la
abuela examinó la jaula, luego el
cuerpo de Humberto que mamá había
envuelto en un pañuelo y había
puesto al lado de la batea.
—¿Cuándo lo compraron? —
preguntó la abuela.
—El sábado pasado —respondí.
—Siete días, hummmm... ¿Y le han
dado de comer ese maizazo? —la
abuela cogió el platito donde yo le
ponía su comida.
—Sí —dije.
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—Estos pollitos son muy delicados,
pues, hijito. Este maizazo es muy
grande. I-a jaula está muy abierta, en
la noche debe de haberse pelado de
frío. ¿Cuándo limpiaste la jaula?
—Hace tres días —dije—, es que no
ensucia mucho.
—No como tus pollos —dijo mi
papá— que cagaban toda la azotea y
no me dejaban vivir tranquilo.
—Calla, tú. Qué rico te comías tu ají
de gallina, ¿no?
—Ah, sí, bueno, eso sí —dijo mi
padre.
—Hummm —hizo la abuela palpando
al pollo—. ¿Alguien lo oyó piar
hoy?
Nadie contestó. Yo no lo había visto
desde la tarde anterior, cuando le di
su última porción de maíz.
—Pues entonces está claro —dijo la
abuela—, el pollo murió porque nadie
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me preguntó cómo se cría un pollo.
Miren el buche de este animal, está
hinchado. No es que fuera muy
limpio, es que estaba estreñido, el
pobre. Debe haber tenido una
infección de los mil diablos. Y
además, esta jaulaza, toda abierta. Los
pollitos tienen frío.
—Y hacen pío, pío, pío, cuando
tienen hambre, cuando tienen frío —
dijo mi papá.
—Cállate tú, oye, qué pesado... —
dijo mi abuela.
—Entonces, mamá detective, dinos
lo que ha pasado —dijo papá.
—El pollito murió de frío y de
estreñimiento. Miluska no lo mató.
—¡Ya ven! Yo no fui —dijo mi
prima.
—Debe de haber muerto en la
madrugada o en la mañana. Cuando
Miluska lo iba a sacar de la jaula, no
lo hizo porque estaba muerto.
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—Sí, lo encontré ahí tiradito —dijo
mi prima.
—Tu mamá —me dijo— creyó que
Miluska lo había matado y por eso
fingió un accidente, para que no te
enojaras con tu prima.
—Pues entonces el caso está cerrado.
Miluska es inocente —dijo mi
padre.
—Ya les dije... —agregó el Demonio.
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— Vamos, hijo, ya pasó —dijo mi
padre.
Las palabras de mi abuela
retumbaron en mi cabeza: "Murió
porque no me preguntaron cómo se
cría a un pollo". Y luego fue como si
volviera a escuchar a mi padre una
semana atrás cuando me dijo: "Todo
privilegio comporta una
responsabilidad".
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—Y hacen pío, pío, pío, cuando tienen hambre, cuando tienen frío
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Mientras bajábamos las escaleras, le
dije a mi papá:
—Humberto estaba a mi cargo. No
supe cuidarlo y por eso murió.
—Es cieno, hijo, para hallar al
culpable solamente tenías que mirarte
al espejo. ¿Te pone triste?
—No sé. Era solo un pollito. Pero,
no sé, me hace pensar.
—Pensar, pensar, pensar, hijo, uno
comienza a pensar de niño y cuando
eres grande, cuando ya no quieres
pensar, te juegas un fulbito.
—¿Con medias viejas?

—Claro, hijo, así tiene que ser.